Brasileira

BRASILEIRA

Comes uma nata na esplanada da Brasileira
Como quem desvenda um enigma metafísico
Que te ficou colado nos dentes

Olhas o Pessoa de perna cruzada

Fundido em bronze

Inerte

E muita gente que lhe tira retratos

E se senta na mesa ao lado

Sem ser convidado

Atrás, na soleira de um banco

Está deitado um sem-abrigo

Jovem

Fuma um cigarro ontológico

É um nada que se estende

Sem casa nem morada

Não há epistemologia que o salve

Só um poeta morto

Inútil

De costas voltadas

Tão estrangeiro como ele.

Ana Paula Jardim, rua do arsenal, 2024, pp.24-25 

Rua do Arsenal (Ana Paula Jardim)

 - ontem, CONS. na LUZ + livro de 38 poemas, tendo Lisboa «e Tejo e tudo» como um dos Motivos centrais; nele, de novo regressa Cesário, por outras mãos, que buscam outras «Visões de Artista»...;
- de um dos dois poemas menos curtos (o outro é «Cais do Ginjal»), a II Estrofe (de VI):

RUA DO ARSENAL
[...]
II
O barulho dos teus passos confunde-se com uma manifestação súbita
De figurantes
Que desfilam pela estrada

Carruagens com um rei morto e deposto

Pela Carbonária

Uma rainha alta, e esguia e andrógina

Com uma espada de flores na mão

Afiada como espinhos

E que maneja como uma Amazona

A pele de uma raposa ao pescoço

Morta

Ruge e esbraceja como louca

Ficas parada no meio do alcatrão

Rodeada por revolucionários de espada na mão

E cravos no cano

Em tanques de guerra cobertos de pombas brancas

Enquanto no cimento do edifício em frente

Ocre, escuro e oxidado

As luzes do entardecer pincelam vultos

Tristes, desfigurados

Engolidos pelo tempo

[...]

Ana Paula Jardim, rua do arsenal, p.30 (29-33) 

Lisboa em Gaza, Ana M. Gastão

 - de livro de 2015, dito no «Vida Breve» de 15 de Abril de 2024;

LISBOA EM GAZA

Quero ver a cidade             de cima
quando chego, mas só quando parto,
aglomerado de prédios mal unidos

o corpo desviado. Letra a letra,

inclinam-se à velocidade do avião

no baloiço do anjo. como se Trakl

pela mão de Celan fosse seu irmão

de asa incestuosa em metal simbólico.

Tristão não tive, Isolda não sou

em gritaria de barca nova, mas

quero ver a cidade         de cima

quando parto, mas só porque chego.

Não a Lisboa martelada na pedra,

ignara, mas a que vive em estado 

onírico, de visão colcheia, sonhada

sem ti no prodígio da distância.

Vária a sinto, intensa, abrasada

de olhos baixos ; o desejo é fel,

coisa vã, e não há tréguas em Gaza

nem felicidade entre irmãos tantos.

Quero ver a minha cidade de lado

distendida no alto de uma ferida.

cerzida sem cativeiro com a linha

das veias, lutando por guerras outras.

Ainda assim podemos deter-nos

em Lisboa, e dizer-lhe, «muda, nem tudo

expirou». Há água e vinho, paz mínima,

e direito ao desalento, e eu sei que não

existe mais nenhum sítio no mundo

onde, mesmo em fuga, eu queira morar.

Ana Marques Gastão, Assírio  & Alvim,  2015, L de Lisboa, pp. 48-49